Teoria da Relatividade - 2ª Parte.

Segunda-feira, 14 de janeiro.
Dez e cinqüênta e sete da manhã. Melhor que no dia anterior, pelo menos. Liga a tv e assisti aos programas enquanto se alonga. Estica a perna esquerda, a direita, as duas e tenta (inutilmente) abrir as duas pernas em um ângulo de 180º. Por quê? Diversão.
Toma banho, escova os dentes, troca de roupa e pronto. Olhos não estão inchados. Talvez seja porque ontem eu desmaiei às dez. Entra no carro, coloca o rádio e chega no local combinado.
Todos já dentro da van e eis que surge a mesma conversa de sempre: possíveis questões de vestibular. História? Fácil. Química... hum, relativamente fácil. No dvd portátil, o som de Roupa Nova. Chega na cidade vizinha e aprecia, da janela com insulfilm, as quadras vazias de basquete e tênis no clube privado. Comprimi a vontade de mandar o motorista parar o veículo.
No local das provas, senta em uma das mesas do refeitório e estrala os dedos. Hora de jogar truco. Duplas decididas e cartas entregues, a emoção começa. Não conta os pontos - sempre se perde depois da segunda rodada. A adversária do lado direito grita seis sonoramente. Todos do refeitório devolvem, em uníssono, um pronunciável nove.
Truco desistido. Seis a... bem, esqueça.
Bate o segundo sinal. Recolhe as coisas e dirige-se a sua sala. Olha em volta e descobre que, mais uma vez, o único relógio que poderia ser visto daquela cadeira é o do suposto concorrente sentado, na mesma linha que a sua, do lado direito. E o filho-da-mãe veio sem o marcador de tempo de novo. Para completar, a garota a sua frente está com a parte traseira à mostra mais uma vez. Pensa em acusá-la de desviar atenção dos demais - e ri da cena que se formaria.
O fiscal entra e entrega as provas. Usa a régua desta vez e nenhuma folha foi assassinada.
Questões de história primeiro, pois seria de extrema frustração começar por química. Rapidamente preenche o caderno das doze questões de humana e descobre que lhe restam exatas duas horas e meia para fazer a parte de exatas. Ri. O tempo que lhe sobra é um exageiro.
(Comentários da prova de química serão anulados por constrangimento pessoal).
Para sair com a prova deve aguentar mais quarenta minutos sem fazer nada na sala. A única questão em branco faz cócegas aos olhos. Pega a lapiseira e desenha um químico explodindo uma poção qualquer. Pelo menos o cara que corrigir isso ou vai me xingar ou vai rir de mim. De qualquer modo, nenhuma das duas opções surtirão qualquer tipo de efeito deprimente.
Desenha mais no catálogo de perguntas e, passados os quarentas minutos, chama o fiscal. Ele recolhe o caderno de respostas e aquiesce a saída.
Joga tudo de qualquer jeito dentro da mochila e sae. De novo é a primeira a retirar-se.
Observa os amigos saírem aos poucos.
- E aí? - Pergunta a amiga que também está ali como treineiro.
- Interessante.
- Não consegui fazer umas quatro de história.
- Hum. Eu não fiz uma de química.
- Gostei da prova de química. Achei super bem trabalhada. E você?
- Gostei da prova de história. Achei muito bem trabalhada.
A amiga ri - ela não.
Todos os amigos encontram-se e dirigem-se ao local da van. Todos entram no automóvel.
- Alguém está sentindo falta de alguém? - Pergunta o motorista.
- Não! - Respondem todos em uníssono. Mentira. Falta um, e ninguém deu falta dele.
O fulano é um baixinho e eis que surge um comentário engraçado:
- Ele deve estar pulando aí fora e a gente não está vendo.
Eis que surge o motivo para rirem o resto da viagem.
Encontrado o garoto, partem ao som de um dvd horrível.
- Meu neurônios vão cometer suicídio!!! - Grita a amiga ao seu lado, horrorizada com a "música".
- Não. - Comenta, calma. - Antes eles estavam tentando cometer suicídio. Agora é homicídio.
Eis que surge o segundo motivo de risada do dia.
p.s: A mesma observação final prevalece, só que com um pequeno agravante: todos contêm um exemplar de um livrinho fino com as respostas do dia anterior.